Tic. Tac. Tic. Tac. L'horloge rythmait sa sieste. Plus elle grandissait plus Poussière se couchait tôt. Elle se fatiguait de plus en plus, et ce pour son plus grand malheur. Tic. Son dos s'engourdissait. Tac. Il se bloquait. Drôle d'impression que de sentir cette vieillesse, et ses soucis qui semblent appartenir à une autre étape de la vie, aussi jeune. Crac. Les murs de sa chambre, creusés dans ce tronc massif, se parlaient tour à tour. L'un cliquetait, l'autre craquait. Une odeur de grillade s'emparait alors de tout l'arbre, celle de la viande qui crépite sur le feu ; son moment préféré après une aussi longue journée. Ses sens étaient en éveil quand elle s'endormait. Quel beau paradoxe.

Poussière remonta sa couverture jusqu'à sa poitrine, se retourna contre le mur et s'imagina marcher, découvrir, partir, un beau Neen à ses bras. Parfois, elle change le scénario, elle idéalise le même jeune homme l'aider à reprendre confiance en ce monde extérieur, à pousser son fauteuil roulant et la défendre face à ceux ou celles qui oseraient avoir un semblant de pitié, ou quoique ce soit qu'elle jugerait néfaste. La pitié c'est pour les faibles. Il y a des moments où un peu de compassion lui ferait extrêmement de bien, autant d'autres jours c'était dur de tenir le cap ; faire la différence en ce qui est bien ou mal.

Une mélodie la tire alors de sa plénitude. Une musique qui empiète alors devant son havre de paix. Comme ça, sans demander. Elle résiste deux bonnes minutes avant de sortir de son nid, les bras balant qui essaye désespérément d'attraper son fauteuil au bout du lit. Poussière soupire un coup, se penche le plus possible, et s'y agrippe pour le rapprocher d'elle. Une fois dessus, elle fais quelques mètres, regarde par la fenêtre, et voit avec horreur une gigantesque musicienne. Contente de voir que ce n'était pas une chanson coincée dans sa tête, elle décida quand même de piocher dans sa réserve de cailloux pour faire cesser ce vacarme. C'est bien beau de jouer comme ça, mais pas devant les maisons des autres.



Poussière tapait du pied. Pas trop quand même, elle était quand même inoffensive face à ce monstre. Alors, elle se contentait de lui jeter des caillasses, et là. Elle se retourna.

Bim. Pile à l'arrière de la tête. Quand la géante se retourna les yeux de la petite Neen s'écarquillèrent par crainte encore plus qu'avant, mais dés qu'elle commença à parler, elle ne pût s'empêcher d'afficher un petit sourire sur son visage. Cette jolie jeune fille était polie. Très bien élevée, et c'était évident : tout le monde devrait prendre exemple sur elle. Même Poussière. Surtout Poussière.

« Puis-je vous proposer quelque chose ? Pour me faire pardonner. »

Elle réfléchit à sa réponse, se gratta la tête, et s'avança un peu plus au bord de la fenêtre.

« N’avez-vous jamais voulu quitter votre arbre ? »

Crac. Le sourire de la petite Neen se brisa en mille morceaux, et des larmes ne mirent pas longtemps à monter au bord de ses beaux yeux bleus. Sortir de son arbre ? Non, jamais. Il y aurait ces regards, tous braqués sur elle, des idiots qui se moqueraient, d'autres qui auraient pitié. Tout ce que voulait la petite Poussière c'est que personne n'y prête attention. Autant ceux qui l'insultaient que ceux qui voulaient compatir. Comment quelqu'un qui n'a jamais franchit le seuil d'un hôpital sauf pour un plâtre pouvait dire qu'il compatissait ? Enfin. Plus elle inspirait, plus sa respiration s'entrecoupait comme celle des enfants pleurnichards.

« Non... » Elle hésita un bref instant, pour reprendre  « Ma dernière sortie a été le pire jour de ma vie. Je ne veux pas qu'une autre partie de mon corps se mette en pause.. » La petite Neen jeta un coup d’œil sur ses allumettes qui lui servaient de jambes.  « Voyez et mémorisez cette fichue malchance qui plane partout au-dessus de nos têtes. »

Elle essuya une larme qui commençait à descendre sur sa joue gauche. C'est vrai en fait. C'est fou comme personne ne pouvait vraiment la comprendre maintenant qu'elle vivait avec ce siège roulant. Elle serra les poings et posa sa tête entre ses paumes de mains. Génial ce sale destin.